Pour les perdus : Mon homme me traine à une soirée à Paris demain soir.

Prenons les problèmes à l’envers. Si je veux.

Le plus simple : Vendredi 17 novembre. Oui, en hiver. La saison la moins chouette du monde universel, où la pluie qui mouille fait frisotter mes cheveux qui n’avaient pas besoin d’aide pour ça, abîme mes chaussures de princesse, où je dois porter un manteau qui fait ressembler mon corps pulpeux ( non, pas « dodu ») à un bonhomme Michelin, où il fait noir tout le temps. Raté donc pour le plan «  Me voilà court et légèrement vêtue, regarde mes chaussures à talons vertigineux et mes orteils maladroitement vernis, que de sexytude dans tant de légèreté ».  J’ai demandé, il paraît que le 17 novembre à la fin du printemps, c’est pas négociable. Vu que le syndicat des saison est resté sourd à mes suppliques et que le père Noël dont j’ai le numéro de portable refuse de décrocher le téléphone, probablement depuis que je lui ai dit qu’une ceinture SUR le point culminant du ventre, c’était out, j’ai du me résigner. J’aurais du m’abstenir mais bon, ce pauvre père Noël, si peu Hype, je ne pouvais pas me taire.

Je me demande si je vais me résoudre à appeler Julien Courbet, parce que c’est pas possib’, ça peut pu durer, la soirée du vendredi 17 novembre en hiver, c’est trop d’injustice.

Je me résignerai demain, avant ça, je vais encore me plaindre beaucoup.

« A Paris ». J’ai bien entendu. Paris en France, avec le Trocadéro, les Champs Elysées, Christian Dior, Chanel et leurs amis. Le Paris, capitale de la Hype et de la branchitude. Je suis donc censée aller, moi, belge et ronde et Barbara, promener ma trinité là-bas, en tentant d’avoir l’air présentable.

Et la suite, plus tard ( je suis  censée bosser au travail. Alors que j'ai des choses tellement plus capitales à faire!)